Sie nutzten die Züge als Anregung zum freien Schreiben rund um Lichtenberg. Wie Pawlowsche
Hunde trainierten sie sich darauf, immer dann zu schreiben, wenn ein Zug vorbeifuhr. Das Training
war so effektiv, dass ihre Hände zitterten, wenn sie einen Zug hörten. Die Worte sprudelten
wie heiße Lava aus einem Vulkan. Die Studios in Lichtenberg wurden zu ihrem Schmelztiegel, in
dem sie die Worte vermischten und vergaßen, wer was schrieb, wer sie waren und was sie wo
taten. Und dann kochten sie die Worte zu einem kleinen Gebräu von Gedichten.
Dann wurden sie zu unerfahrenen Straßenkünstlern und versuchten, ein Gedicht in der Stadt
aufzukleben. Das Klebeetikett versicherte: „Mit Wasser ablösbar … lösungsmittelfrei … trocknet
transparent”. Als sie 30 Minuten später zum Tatort zurückkehrten, stellten sie fest, dass der
Kleber wie weiße Farbe getrocknet war. Ob das mit der Kälte zu tun hat? Hoffentlich können die
guten Leute in Lichtenberg das noch lesen.
Die Viktoriastadt hat viele Züge, die eine Insel zwischen den Gleisen bilden. Die Lichtenberger
Studios befinden sich auf dieser Insel, im Obergeschoss eines wilhelminischen Gebäudes, über
einem Museum. Das Schlafzimmer befindet sich im Studio, von dessen Fenstern aus man drei
Gleise sehen kann, die jenseits des kleinen Gartens liegen, nur durch eine dünne Wellblechwand
getrennt. Im Inneren des Zuges befanden sich anonyme Passagiere, die von den beiden Künstlern,
die an den beiden Fenstern standen, unbemerkt beobachtet wurden. Sie schrieben über
sie.
Sie werden weitere Notizen machen, diktiert von Zügen und Inseln.
Sie kommen an einen Punkt, an dem sie nicht weiterkommen, und beginnen von neuem, indem
sie „sie werden” schreiben.
Sie werden bereitwillig hineingehen, auch wenn ihre Aufgaben noch nicht vollständig erledigt
sind, aber sie werden es nicht tun.
Das ist der Sinn der Sache.
Sie werden so lange weiterschreiben, bis ein Zug kommt.
